Lembranças em preto e branco

Os voluntariosos serão louvados! (Ezequiel, I: 9-10)

Bem-vindos a este campinho.

Quando eu era criança, campinho era a forma como chamávamos qualquer local que servisse para uns moleques baterem uma bola e isso nos preenchia com aquele prazer místico próprio da infância.

Como neste blog temos o mister de falar de futebol como moleques, sem apitos, bandeiras (se for a Ana Paula Oliveira podemos pensar) ou 4-4-2, resgato hoje essa denominação para este espaço em que pretendemos mesmo nos divertir como naqueles dias distantes em que fazíamos golaços em gol-caixote. Lembranças em preto e branco, essas cores tão caras a mim.

Gol-caixote era obrigatório nos campinhos, aquelas duas pedras ou dois pés de tênis distantes um metro um do outro que serviam como meta e dispensavam goleiro. Hoje, muitos meninos têm de pagar para jogar em quadras de “society”, que levam nomes como High Soccer. Mas devem transcender do mesmo jeito.

Campinhos podiam ser o terreno vazio do vizinho, podiam ser o quintal da minha casa, que tinha um arbusto magro no meio, o qual destruímos com nosso jogo de corpo, ou podiam ser como o Vermelhão, de Londrina, que tinha as dimensões de um campo oficial e possuía traves de ferro, apesar do chão duro de poeira rubra que lhe dava nome e que nos ralava inteiros. Tudo podia, basta dizer que classificávamos no diminutivo (campinho) aquela planície batizada no aumentativo (Vermelhão).

Esse Vermelhão encerrava toda a liberdade a que moleques boleiros poderiam se permitir, com tudo o que as liberdades trazem também de sacrifício. Espalhávamos-nos desordenados e distantes uns dos outros (nunca eram 11 contra 11, no máximo seis contra seis), quase sem compromisso com o time, o que nos permitia arrancadas com a bola nos pés por longos metros levando um oponente ou outro e não raro entrávamos com bola e tudo no gol, vencendo um goleiro de 12 anos que nada podia fazer para defender o latifúndio de ar de 7,30m por 2,40m.

Por outro lado, nossas roupas perdiam-se indelevelmente após cada partida, transformadas em andrajos de tom avermelhado da poeira; nossos tênis, idem; sem falar nos muitos incidentes que um campinho de verdade sempre reserva a seus artistas.

O Paulão, por exemplo, um loiro que aos 14 anos já se elevava a 1,80m de altura, certa vez teve cravado na sola do pé (jogava descalço) um enorme caco de vidro que alcançou até o osso. Ficou para sempre com os dedos do pé virados para cima e, com o tempo, passou a andar como o Patolino do desenho, já que o pé sadio estranhamente imitou a deformidade do pé doente. Paulão era exímio goleiro de futsal (só defendia com os pés) e assim seguiu mesmo depois do revés.

Essa bagunça que mantém viva a mágica do futebol rondará com mais freqüência esse lado do campinho, pairando acima dos esquemas táticos e escondendo a falta de conhecimento técnico do seu ocupante.

Caiçara e Palestrino, acho, a assoprarão, esquadrinhado com mais afinco os movimentos de cada ator de uma peleja em nome de um diagnóstico. Mas, nisso, já flertarão com o incerto: toda a técnica e estratégia desenvolvida no futebol servem apenas para minimizar a fúria do imponderável que a física escancara no futebol. Daí sai a beleza que enxergo num Robinho, no velho camisa 8 Ezequiel e nos jogos vira 5 acaba 10 dos campinhos da infância.

Substituição no Corinthians

Sai Dualib, entra Lulinha.
Quem dera. Em toda a natureza e em todos os tempos é assim: o velho se vai para a aurora do novo. Menos no Corinthians. E devemos ver o novo ir embora e o velho ficar, autoritariamente definhando.